pensamientos nocturnos y de cómo una locura puede llegar a ser una cordura...

Pensamientos en voz alta en una noche estrellada.Afluentes sanguíneos en forma de texto fluyen sin cesar.¿Quién sabe porqué?¿Quién sabe para qué?¿alguien sabe algo?,en este mundo de locos que van de cuerdos.Cuanto miserable nos rodea.Cuanto hijo de madre de profesión antigua, existe hoy en día.Cuanto miedo por ser real ,hay hoy en día a mi alrededor.Saturado de mierda en forma de pastel que nos dan a diario,estoy.Me encanta toparme con ideas nuevas.Me gusta pelearme con el silencio.Me gusta la melodía que hacen mis yemas de los dedos en el teclado.Pienso en el miedo de mucha gente por ser de verdad.Me entristece ver que la piscina cada vez tiene menos agua.Poco a poco,el calor de la desesperanza asola y hace leves incursiones en el rectángulo.Hoy viniendo para casa,cuando la noche me vestía con su manto de misticismo,pensando en la tarde que había tenido,un juego de palabras bailaba en mi cabeza:"Nada es una locura.Si una locura es nada.¿Por qué se hacen tantas locuras y se cuentan?si son nada,la nada no se cuenta,no existe."Pensando en ello,observas en la ventana,ahora por la noche,muchas cosas.Sobre todo observas,interiormente.Las cosas verdaderamente bonitas son las que surgen de la nada.Sin ser meditadas.Sólo éstas, son las que de verdad nos dejan con la boca abierta.Las que te pillan desprevenido.Las que y por las que,merece la pena vivir.Pequeños guiños al corazón de vez en cuando,alargando un poquito ese microsegundo de felicidad que es el poder experimentar algo nuevo y a la vez viejo.Porque,las sensaciones se visten y se suelen vestir de mil formas diferentes,pero en esencia,suelen ser la misma cosa.Muchas veces,por costumbre,no dejamos que el velero de la oportunidad aparezca en nuestra vida.Son tantos palos encima,que uno por reflejos e instinto,no mueve y se queda en el mismo punto de partida.A veces,debemos permitir cerrar los ojos,dejar que lo que no está escrito se haga texto y cubra ese gran laminar blanco que es la vida.Hablé hoy con filosófos muertos,pensadores que ya no existen.Ellos me contaron que la esencia de todo,radica en una única cosa: ser real.A veces da pánico serlo.Sobre todo cuando lo que te rodea es un inmenso Matrix en movimiento.Atroz.Es atroz ver el viento aunando ruidos en el alma.Esos ruidos que suelen ser,los frenos impuestos desde fuera.Joder,que cómodo es estar esperando que te lo hagan todo.No me gusta eso.Nunca me gustó.Hoy menos que ayer.Me gusta caminar y ver mis huellas en el camino.Me gusta saber porqué y para qué.Me gusta sentirme vivo.Respirar un día mas.Ser y estar a la vez.Sonrisas buscadas.Sonrisas desprevenidas.Momentos mágicos.Estamos siempre esperando esos minutos que merezcan la pena el resto del día.Ser reales.Ser.No parecer.SER.En eso consiste la búsqueda de la felicidad tan ansiada.Al ser real,las cosas que te ocurran también lo serán y por ende,puede que el camino andado,al final del recorrido,deje una huella inborrable de realidad.