volumen 41: cuando has de soltarte el pelo..y apostar sin saber que sucederá...

No tengo palabras...y al no tenerlas...soy un papel de boceto sin alma ni procedencia,sin destino y sin historia...estaré en una mesa olvidado...hasta que alguien me use para anotar la lista de la compra...LA LISTA DE LA COMPRA...algo tan estúpido como una lista de la compra...¿Cuántas veces uno se siente así? VACÍO...cada vez que te haces mayor y tomas conciencia de todo lo que te rodea...a veces,uno se siente así.Vacío.Darte por entero a los demás es super bonito-dicen muchos.Te hace ser diferente-dicen otros.La verdad es esa.Te hace ser diferente,porque muy poca gente es así.La filosofía de esta sociedad es:primero yo,despues yo,y si sobra algo...mmmm...para mi tambien...

Cada día que pasa,cada mes que pasa,cada año que pasa,ves mejor y mas clara las cartas de la gente.A veces,esas cartas no las quieres ver.Otras,son tan feas,que intentas esconderte detras de la puerta.Pero la realidad sigue estando ahí detras,esperándote,ahí detras...Te acostumbras a todo.Sobre todo si son adversidades y se prolongan en el tiempo.Te haces cada vez mas duro.Mas roca.Pero en el foro interno sigues siendo aquella persona que sin dudarlo se tira al rio y se moja el culo para conseguir peces.Ahora sigues siendo esa persona,pero el miedo te persigue.Temes el dolor de antaño.Ese dolor agónico que no te dejaba conciliar el sueño.Donde los fantasmas y los ruidos eran los reyes de tu almohada.Cadenas en gargantas ves por la calle.

Cuando te topas con algo bonito,dudas.Desconfias.Dudas.No puede ser real.Ó peor,puedes incluso pensar:eso no es para mi,seguro que no.Cuando eso te ronda por la cabeza...piensas:¿dónde está el amor propio? y tu coco responde a la vez:en la compra...¿Qué hacer cuando lo que te rodea no se mueve a la misma velocidad que tu?¿qué hacer cuando todo parece estático?¿qué hacer cuando nada depende de ti?¿qué hacer cuando despues de mil batallas ves que nada cambia?en mi caso,solo sé hacer una cosa:seguir apostando.Ser pensador verde,es una filosofía de vida.Es muy dura y pone el listón muy alto para quien la realiza.Conlleva estar siempre alerta.Ayudar a quien lo necesita.Escuchar a quien lo necesita.Animar a quien lo necesita.Arriesgarse cuando algo merece la pena,sin saber que puede suceder.¿Tener miedo?eso,por mucho que uno intente contenerlo,es imposible.Es un hijo de puta muy hábil.Se agarra a tus huesos,a tus músculos y no te suelta.Pero él no puede conducir tu vida.Eres tú y solo tú el decisor de las elecciones que elijas.Como conclusión,a todas aquellas personas (tengo dos amigas que están así en estos momentos),no os dejeis tumbar.Seguid apostando...y si,os lo auguro,seguirán habiendo malos momentos,esos nunca dejan de suceder...pero,vendrán momentos buenos,aferraros a esos...y si teneís algo que tiene buena pinta (proyecto de trabajo,persona especial...etc...que sé yó) id a por ello.

Pensad en verde y acordaros de que se puede cambiar la realidad con la acción...y sino depende de ti...tened paciencia...las cosas al final,suceden...y no,no es un sueño,suceden.

volumen 40:cuando soñamos con ser un papel deseoso de tener nuevas historias en nuestro haber...

Volador válido vuelo,un volante veloz violento ,papel danzando en el cielo.Seseos con sonoridad,besando por sus finas líneas el aire que lo rodea.Lo miro.Me mira.Silba el viento a su paso,enamorado de su danzante fígura.Un papel de una carta sin remite.Sin dueño ni gobernante.Sin apellidos rimbombantes.Sin patria ni bandera.Un papel sin sombra y sin pasado, alzando al fin el vuelo.Volando por océanos.Observando todo a su paso.Baila y observa.Pícaro soñador papel.Anhelando encontrar, aquello por lo que morir se preste.
Volador válido vuelo,un volante veloz violento,papel danzando en el cielo...
no es un sueño,es real,¡mira ahi aparece!!,¡oh,demasiado tarde!!!,ya se ha ido......
errante y bello papel que acabará donde todo ha de acabar......
en el comienzo de un gran cuento...
Arrugado y sucio,bello y vivido......
soñando tintas de historias...
soñando ilustraciones coloridas...
su cuento le está esperando......
él llegara a su climax....
Su camino no está trazado......
Su destino no está vivido......
Su momento es el "ahora"......
Y su final,¿a quién le importa?

Volumen 39:LOST-pensamientos abiertos en una noche cerrada...Compartir

Cómo la timidez y cómo los miedos nos paralizan por dentro...
Las cuevas por donde transitan nuestros pensamientos a veces se obstruyen.Se taponan tanto que el aire no parece tener hueco y el fuego de nuestro interior,se va apagando progresivamente.Pérdidos en la mas absoluta oscuridad paseamos muchas veces.No nos damos cuenta de lo que nos rodea.De los pequeños y brillantes milagros que poseemos.Supongo que soy humano y eso es sinónimo de ser estúpido,ya que obviamos muchas veces cosas importantes, por otras que son absurdas o no deben merecer tener el valor que se les da.Deseamos sueños. A veces los alcanzamos.Otras muchas ni llegamos al 10% del camino. Saturación extrema hace densa tu sangre.El rigor mortis aparece en tu facha.Te quedas tieso,y sin saber que hacer o decir,pareces sin pretenderlo un espantapájaros.Un objeto.A veces somos meros objetos.Nos olvidamos de ser humanos.De sentir con toda la palabra que eso implica.Mojarnos cuando hay que mojarse.Demasiados chubasqueros la gente lleva puestos.Pasados vividos hoy recordados sin olvidarse del todo. Qué bonito sería levantarse un día por la mañana y ver que lo que anhelas lo tienes y lo que te angustia se ha ido para no volver nunca.Hace muy poco,alguien me preguntó cual era mi máxima aspiración en la vida.Yo esa pregunta me la he hecho un millar de veces,y tengo una contestación muy rápida y sencilla de entender.SER FELIZ.Esa es mi máxima aspiración.Es un deseo que conlleva todo y tiene tantos tintes y lecturas que no se podría relatar ni en mil hojas de din3...Cuando hago examen de conciencia,y observo mi pasado,veo grandes cicatrices en mi ser,pero veo grandes lecciones y sobre todo me quedo con sonrisas y mil trillones de vivencias de todos los colores y formas posibles.No sé,no tengo miedo a vivir.Jamas lo he tenido.Al igual que no temo morir.Un cantante llamado Tote King, en una canción decía que "vivir es lo que ocurre mientras mueres".No lo creo así.Creo que desde mi punto de vista,vivir me lleva a vivir mas,no a morir mas.Morir es solo la última estación.Es cierto que mucha gente está muerta en vida.No arriesga,no apuesta por nadie, ni nada.Tienen miedos autoimpuestos muchas veces por pasados ya acabados.Me da pena esa gente,sé que debe haber de todo en este psiquiátrico que es la tierra.Quizá sea un loco, pero a mí me encanta callejear y conocer cosas.Pero si me tengo que ir,pues nada,AGUR...nosé,si me puedo quedar con algo de mi vida, es con las ansias de ser mejor persona.Luchar forma parte de la vida.Pero no me gusta luchar en batallas que no tienen sentido.Muchisimas veces,mas de las que quisiera,me toca lidiar con esa situación.El cansancio mental y que el exterior no ayuda,hacen que las fuerzas de mis rodillas a veces tiemblen.Soy humano de nacimiento.No lo pedí yo.Salí así de fábrica.Supongo que deseo sueños,como todos.Y supongo tambien que deseo que de vez en cuando alguno se cumpla.Satura ver que la meta está lejos,a veces demasiado lejos...Muchas piedras en los zapatos hacen grotescas heridas en la piel.Aprietas los dientes,aprietas los puños,aprietas el alma y dices: a por todas.Suena el despertador y te dices a ti mismo:"hoy voy a ser mejor" (gran frase del Chojin).Siempre cuesta levantarse de la cama.Nuevos retos,nuevas metas,nuevos sueños.El cansancio mental si de algo se caracteriza es de que aparece de la nada y se va del mismo modo.Te puede bloquear artisticamente hablando.Generalmente,a mi es lo contrario,me nutre.Me hace estar tan enrrabietado que mi coeficiente aumenta.El poder de la mente...no hay limites para nada.Yo no creo en los limites.Cada vez creo menos en ellos.No hay limites para el dolor,no hay limites para la mentira,no hay limites para la verdad,no hay limites para la felicidad,no hay limites para los sueños,no hay limite para la superación...el limite te lo generas tu mismo.Y yo hace mucho tiempo que decidí no ponerme limites.Ser real es lo que tiene.Tiene una cosa muy mala:arriesgas siempre,porque siempre estás en primera línea.Eso tiene el inconveniente de que la metralla impacta antes sobre ti.Pero bueno,quien no juega,como mucho empata.Y sinceramente,para dos telediarios que vivimos,no me apetece estar viendo anuncios (lo dice un publicista,jajaja).Vivan y sueñen,pero como digo siempre,sean personas y no objetos...Busquen ser felices,pero sobre todo,sean aútenticos.Sólo así,se podrá cambiar el mundo...

pensamientos nocturnos y de cómo una locura puede llegar a ser una cordura...

Pensamientos en voz alta en una noche estrellada.Afluentes sanguíneos en forma de texto fluyen sin cesar.¿Quién sabe porqué?¿Quién sabe para qué?¿alguien sabe algo?,en este mundo de locos que van de cuerdos.Cuanto miserable nos rodea.Cuanto hijo de madre de profesión antigua, existe hoy en día.Cuanto miedo por ser real ,hay hoy en día a mi alrededor.Saturado de mierda en forma de pastel que nos dan a diario,estoy.Me encanta toparme con ideas nuevas.Me gusta pelearme con el silencio.Me gusta la melodía que hacen mis yemas de los dedos en el teclado.Pienso en el miedo de mucha gente por ser de verdad.Me entristece ver que la piscina cada vez tiene menos agua.Poco a poco,el calor de la desesperanza asola y hace leves incursiones en el rectángulo.Hoy viniendo para casa,cuando la noche me vestía con su manto de misticismo,pensando en la tarde que había tenido,un juego de palabras bailaba en mi cabeza:"Nada es una locura.Si una locura es nada.¿Por qué se hacen tantas locuras y se cuentan?si son nada,la nada no se cuenta,no existe."Pensando en ello,observas en la ventana,ahora por la noche,muchas cosas.Sobre todo observas,interiormente.Las cosas verdaderamente bonitas son las que surgen de la nada.Sin ser meditadas.Sólo éstas, son las que de verdad nos dejan con la boca abierta.Las que te pillan desprevenido.Las que y por las que,merece la pena vivir.Pequeños guiños al corazón de vez en cuando,alargando un poquito ese microsegundo de felicidad que es el poder experimentar algo nuevo y a la vez viejo.Porque,las sensaciones se visten y se suelen vestir de mil formas diferentes,pero en esencia,suelen ser la misma cosa.Muchas veces,por costumbre,no dejamos que el velero de la oportunidad aparezca en nuestra vida.Son tantos palos encima,que uno por reflejos e instinto,no mueve y se queda en el mismo punto de partida.A veces,debemos permitir cerrar los ojos,dejar que lo que no está escrito se haga texto y cubra ese gran laminar blanco que es la vida.Hablé hoy con filosófos muertos,pensadores que ya no existen.Ellos me contaron que la esencia de todo,radica en una única cosa: ser real.A veces da pánico serlo.Sobre todo cuando lo que te rodea es un inmenso Matrix en movimiento.Atroz.Es atroz ver el viento aunando ruidos en el alma.Esos ruidos que suelen ser,los frenos impuestos desde fuera.Joder,que cómodo es estar esperando que te lo hagan todo.No me gusta eso.Nunca me gustó.Hoy menos que ayer.Me gusta caminar y ver mis huellas en el camino.Me gusta saber porqué y para qué.Me gusta sentirme vivo.Respirar un día mas.Ser y estar a la vez.Sonrisas buscadas.Sonrisas desprevenidas.Momentos mágicos.Estamos siempre esperando esos minutos que merezcan la pena el resto del día.Ser reales.Ser.No parecer.SER.En eso consiste la búsqueda de la felicidad tan ansiada.Al ser real,las cosas que te ocurran también lo serán y por ende,puede que el camino andado,al final del recorrido,deje una huella inborrable de realidad.

VOLUMEN 38: Y DE CÓMO UN VIEJO USADO SE RECICLÓ EN UN JÓVEN REPLETO DE VIDA...

Hace mucho,mucho tiempo. Antes de que el tiempo se midiera. Mucho antes. Antes inclusive de que el tiempo existiera. Cuándo la velocidad aún no había sido gestada.

Un “SER”, ya que en esos tiempos, los nombres carecían de significado. Nada estaba esteriotipado. Como decía, este “SER”, vivía en una apartada orilla de una playa sin agua. No había oxígeno. No había risas. Sólo podías admirar la nada. El pobre, era muy anciano, tanto que su piel se desprendía de su cuerpo, buscando otra forma de vida alternativa. Se hallaba en una situación complicada. La soledad le agasajaba de recuerdos. Recuerdos de un pasado mejor. Desde que su memoria sufrió un accidente atroz, sólo admiraba leves y distanciados momentos recordados.Él desconocía dónde estaba, quién era ó que era lo que le había sucedido. Lo único que a ciencia cierta sabía era que le quedaba poco tiempo de vida. Esa agonía le rompía por dentro. Sentía un peso añadido en sus esmirriados miembros deshilados. Todo lo que veía a su alrededor eran escombros, sombras de algo que ya no era. Un día, como otro cualquiera, el anciano viejo, observó algo inusual en él. Sus tejidos estaban húmedos. Él estaba llorando. Nunca que él recordase, había experimentado esa sensación. Le hacía sentir vivo. Desde ese instante, se pasaba largos momentos derramando ese milagro que era sentirse vivo. En ese mundo en el que él vivía, no había luz. No había soles, ni nubes, ni estrellas. La nada ocupaba toda su extensión. Al cabo de un tiempo, empezó a oír voces. No entendía lo que decían, puesto que serían de otra especie. Él deducía que provenían del exterior. Nunca había podido ver el exterior, al menos no, desde el terrible accidente.Se empezó a oír mucho mas cerca. Mas y mas cerca. Un objeto hizó una grieta en el universo del pobre anciano. Era un objeto que se movía ágil y veloz. Nunca había divisado nada parecido. Tenía cinco herramientas y se movían todas a la vez. Un momento después, estaba apresado fuertemente por aquél objeto inmenso. Él no tenía fuerzas y era inútil resistirse a su magnificencia. Así que se dejó coger. La luz le dejó ciego. No podía ver nada. Un poco mas adelante, empezó a vislumbrar sombras en movimiento, colores y sólo un pelín mas tarde, vió su realidad. Él había vivido... los últimos ni se sabe de tiempo... en una caja de cartón. No sabía porqué, pero sabía lo que era ese espacio, donde él había vivido su miserable existencia. Se hallaba en una fábrica de reciclaje. Se sentía traicionado. Querían cambiarlo. Pero, ¿por qué?,¿acaso no era bueno tal como era?,mil preguntas le asolaron en una cadena inexplicable de sentimientos escondidos. No entendía, a pesar de ser un anciano y haber pasado tiempo indefinido en el cosmos del pensamiento, no podía salvo resignarse, encontrar algo que pudiera darle luz. Poco a poco su memoria fue adquiriendo una pizca de sustancia. Recordó de pronto su nacimiento. Un bordador mecánico, llamado “TK2000” había sido su madre,a pesar de que un ser superior llamado Niké le había otorgado el poder salir al mundo y ser usado. Eso era. Se sentía usado. Vilipendiado. Vendido. ¡¡Él había sido vendido!!,si lo recodaba bien. En unos grandes almacenes. Él albergó unos pies durante mucho tiempo. Para un calcetín el tiempo no transcurre igual que para un ser humano. Muchos partidos jugó para el izquierdo. Nadie le agradeció nada. Solo le metía en un gran gran agujero oscuro, frío, con agua y una espuma que el escuchó una vez, la llamaban jabón. Una y otra vez, sólo hacía eso. Su vida era una rutina. No podía ver nada del exterior. Siempre encerrado en una grotesca playera. Que viejo se sentía aquel pobre calcetín. Sus pensamientos por un momento se pararon. El hombre que le transportaba lo usó para limpiar una lámina de metal. Acto seguido, dio a una palanca y una fila de acero empezó a moverse. –Es el final- pensó.Vio como el hombre miraba esa lámina limpia y sonreía.-¡Una sonrisa!-exclamó. –Yo, un calcetín,¡¡ he ayudado!!- .Se dio cuenta de que su cometido en este mundo era el de ayudar. Se sintió aliviado. Entre tanta sombra abrumadora, había encontrado el porqué él había nacido. Su vida paso en un minuto mortal ó dos vueltas de hilo para un calcetín. Después todo fue silencio. Poco a poco, se sintió otra vez vivo. Pero ya no tenía su vieja forma. Ahora tenía colores vivos. El no era un calcetín usado. No lo podía creer. ¡¡Era una bufanda!!, no podía explicarlo, pero ese día y no otro, fue el día en que aquel “SER” moribundo, empezó una nueva existencia y comenzó un nuevo viaje. Ahora viajaría,vería lugares hermosos, olería fragancias antes nunca olidas por el. Solo podía llorar. Pero ahora lloraba de esperanza. Se sentía bonito, veloz, volador en el aire. Ese día, en un avión destino a New York, sus sueños por fin se harían realidad.La moraleja de este cuento es muy sencilla. No importa cuanto vivas, no importa lo que vivas. Támpoco importa como hayas vivido. Lo importante es que nunca dejes de pensar que puedes vivir mejor.De ser alguien mas bonito,mas grande, mas bueno. La superación, el afán de ser mejor, de poder ser útil, de sentirte vivo contigo mismo y con los demás, es demasiado valioso como para ocultarse en cajas de cartón esperando que llegue el final. Seamos calcetines pero con sueños de alcanzar ser bufandas…sólo así, algún día puede que lleguemos a serlo.